El desfile de lo inutil pasa ante mis ojos, lo incompleto, pequeño y breve. Absolutamente incapaz de conquistarme. Por eso sigue adelante. Sin detenerse.
Algo se de mis pasiones: que me afectan y no son constantes. Puedo hablar sobre esto, porque he vivido. El sentido de la vida es como vivir. Convenzo con facilidad. Me acepto a mi mismo, facilmente. Esto es lo que no me explico. No quiero ser yo mismo. Me parece una responsabilidad inabarcable, la de conocerse a uno mismo. Lo intentamos una vez y basta.
Sin embargo, debo hacerlo y lo hare, en esta vida o en cualquier otra. Me conocere, al final. Porque estoy pasando de largo y puede ser para siempre, en cualquier caso. He buscado la verdad. Me desafia, me desarma y me vence. Su orden no puede cambiar. Ni detenerse. La verdad no es libre. Es la primera esclava.
Puedo hablar de lo que quiera y por eso me aburro de hablar. Relleno a ciegas la tarde muerta de mis palabras. Estoy bien, me preocupo y dejo de estarlo. Hablo ahora mismo con tu alma y ni siquiera se donde esta la mia, tan inquieta. Llora y rie conmigo por dentro. No seremos mas libres mañana.
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